BinBU.

Eramos hermanos, amante,

en la complicidad ciega de la noche;

aquella donde para encontrar a Dios o algo que se le pareciera,

fumamos hasta iluminar,

hasta asfaltar una carretera directa a nuestra desquiciada mente

con el alquitrán de mil cajetillas de tabaco.

Hermanos y amantes

todos y cada uno de los hijos de puta de este planeta,

jodidos y vestidos por la misma madre,

jodidos y vestidos por el mismo trapo de carne.

be.

Una enorme y gran raja coñiforme. Eso es todo o eso dije H,

Bleconti.

Él,

un mesías borracho

ebrio de promesas y

alcohol.

Ella,

una muñeca

una puta

un ángel,

siempre vestida de azul,

con las medias rotas,

el alma rota

y una gran sonrisa.

Hay una barra.

Hay quince taburetes,

dos ocupados

son los mismos tipos de siempre.

Hay un suave jazz,

que lo envuelve todo

a base de bombo y platillo;

Hay un camarero,

sirviendo respuestas

entre hielo y limón.

Hay un pobre loco

que aúlla en alguna parte.

Hay una pareja

follando en los baños.

Hay dos tipos

peleándose en la calle

por una mirada encontrada.

Hay todo un mundo

escondido

al final del vaso

y en definitiva

tú,

yo

y

una sola pregunta.

Bibipon.

Dijimos de comernos al mundo.

Tú decidiste que fuera sobre montaditos.

Y yo te rogé, que no hubiera pepinillos

.

Bugubugidibú.

Hoy me he despertado

convertido en alcohol borracho.

La noche pasó

y todo sigue igual;

el Sol mudo,

el reloj taquicárdico

la ventana rota,

el espejo acuchillado

Y el día pasa,

como queriendo decir algo

y no dice nada.

Joder.

Joder aparte.

Joder y final.

Nunca me gustó terminar con un punto.

siempre mejor una coma, una mota

un polvo,

y un adiós

Bipblutón.

La vida no es así,

la vida es anís

y un chorrito de cocacola;

levanta el brazo y hacia dentro.

Escuece, arde, quema, revienta y desinfecta

Yo trabajo en un circo, y sé escupir fuego

aquí tienes mi tarjeta.

Bintipob.

El poema se derrumba

El pro (s/l) ema colpasa(o)

Furia, en Re Menor.

ogaeoigjeojoithothijth

jtoijtoi joijoijoijo i Ruinas de lo que fue

d (Ruinas) de lo que fuimos.

joioijjio d joijoijoijoij ¿de lo que seremos?

joijoijoijoijoijoijoijhotr

En el poema se juega con fuego

y ya lo dijo Pessoa:

-El poeta es un finjidor.

Todo esto, es cosa peligrosa.

Y el viento, ya no es instrumento de la noche.

Y la noche, ya no es instrumento de mi cabeza.

Nos dibuja;

Pinceladas bajo la llama de nuestros cigarros

todo está oscuro, (a) salvo nuestras almas,

wrfrfgfrg grg Ahí va el final

wr fgg grgrg cobre para chatarreros,

weftrhgrgrrgr rfrf se llevaron las vocales

fwr ggh dejaron el esqueleto.

trht rrg

Falta un principio

aunque para ser sinceros,

nunca no lo hubo,

si quiera, un motivo.

Brum (Mi pequeña Puta, heroe secreto(a))

¿Volverás?

Entre interrogación e interrogación

escondimos una gran verdad.

O no

ís O.

Tú te llevaste la maleta

con todas tus cosas

( ) nuestras lagrimas

[...y...]

yo aún conservo unos pantalones

que caducan en 2011-2010.

Pu (por romper la rutina.)

Pequeña idiota, cuando te vea te voy a comer hasta la médula

ñam ñam- si es que el acto de comer supone esa onomatopeya

y si no la inventaremos sobre la marcha.

Bip bip (Todos, mis héroes secretos).

Quizás el problema sea,

que somos Jesucristos

del siglo XXI

sin una corona

pero con diez mil espinas.

El Tiempo fue nuestra cruz

y un día terminó por colgarnos la soga y el teléfono

-¿Hora de la muerte?

-Las 12:15:45

(allí, donde mueren las agujas)

-¿Y ocurrió?

-Posiblemente jugando al ahorcado

(allí, donde apuntan nuestros pies)

Jesucristos muertos

sin posibilidad de renacer

nunca, caímos bien a Dios.

pd: Jesucristos muertos

en busca de una nueva religión.

¿Blu? Blú.

"Ella está loca

y su pelo es trigo

y no le importa

Por qué iba a importarle

si su cara es la jodida vía láctea -Necesaria la interrogación-

con dos grandes lunas

y mil pecas en constelación

(las cuales me sirven de guía camino a casa

cuando estoy demasiado borracho

para poder entender mis pies)

Tiene dos diminutos dientes

-¿dos?

-tan sólo dos

que son jodidas astillas en mi cabeza

con los que muerde sus labios mi vida y a la

locura

Incluso antes unas pequeñas orejas

las cuales me comí

para calentarme en la noche

cuando te follé y pensé

hasta que la Luna se cansó de alumbrarnos

Ahora unas gafas sobre su cabeza

gafas para poder ver como no la veo

(aquel día en aquel bar

perdí mi mirada jugando con ella

a un loco escondite entre humo y alcohol)

pero dime tú que más da sí

tengo aún manos para saborear-la

piel, tierra (d)e infierno"

[...]

Una breve pausa y volvemos carretera

asfalto de la memoria.

Y es que decían

que las fotos no hablaban

y como charraba la muy puta

"Compremos un poco de sexo drogas y rock & roll"

Fue lo último que me dijo.

Blón (con tilde)

Oh mierda ya olvide dónde deje las pastillas (pirulas comas o lo que sea) para la memoria dice mi abuela la que no está loca sino la que ha perdido la cabeza

mientras dice eso se asoma por la ventana ahí está el Sol ahí está su sombra y ahí veo (veo que ve ella) a un pobre peatón sin mirada ni sombra

mientras se asoma por la ventana hay veintisiete coches y cincuenta y tres vidas que silban

furiosas sobre la carretera

mientras silban furiosas sobre la carretera el pollo muere en el horno

mientras el pobre pollo muere yo no me sorprendo y canto un pequeño padrenuestro

mientras yo dejo de no sorprenderme y canto la tele grita algo sobre que el cielo entero arde (posiblemente de fiebre)

y que el médico aún no lo entiende

mientras la tele grita yo canto y no me sorprendo y el pollo muere y las vidas y coches silban y la abuela sin cabeza se asoma a la ventana (del mundo) y mientras olvida sus comas

tú buscas .

Blo, por supuesto.

Yo soy el infinito

y el asfalto quemaba

como queriendo decir algo.

Las estrellas estaban borrachas,

y ayer, cayeron sobre la Tierra.

Incluso la Luna,

la pobre y solitaria Luna,

estaba radiante y sonreía

al verse reflejada

tras nuestros enloquecidos ojos.

Y es que, la noche

tiene muchas caras,

y nosotros ayer bailamos con ella

un tango entre bastidores.

Bip.

Hoy estamos de confesiones;

y Dios confiesa.

Es América, su camello personal;

y todas las noches, metadona en vena,

a través de un afilado rascacielos.

Unos golpecitos y para

dentro.

Un poco de paraíso en vena

y todo va bien.

Yo,

niñoDios.

Las palabras son mi erotismo,

y me masturbo con el latigazo sordo y explosivo

de la X en mi mente.

Roll,(Albéniz, héroe secreto).

Avanzamos,

rumbo a ninguna parte.

Nuestras mentes enloquecen

al contacto de la noche,

hemos renacido,

somos serafines,

ángeles dementes, sin cabeza ni esperanza.

Las calles se despliegan bajo nuestros pies,

corremos sobre las páginas raídas de un libro

sin letra ni fin,

un libro que abarca millones de caras,

caras vacías,

ningún nombre, ningún rostro.

Hemos caído.

Estamos dentro.

Y lo tenemos.

Vamos a explotar.

Vamos a atacar.

Teléfono rojo, volamos hacia Moscú;

y si la cosa se tercia,

siempre nos quedará avanzar;

directos,

hacia el fin de la noche.

Blu.

Caído, héroe caído

desplomado y abatido,

desterrado, y humillado;

llora,

arrodillado, postrado.

Lágrimas,

caídas del héroe destronado,

redondas y amarillas,

grandes como mares,

pequeñas como vidas.

Manos, arañas impotentes,

velos de desgracia,

de lamentos,

máscara raída

alcanzada en retirada.

Vida, mortal,

humana y

acuchillada.

Amor,

muerto de un ataque,

al corazón.

Bla.

Unos acordes de una guitarra desdentada

lloran en la noche en que la Luna se ahogó en la mar.

Fetos embrionarios juegan a los dados,

apostando tres décadas de su vida,

a cambio de un poco de futuro.

Dos maricas follan consigo mismo

y con su alma,

en un intento por lograr el entendimiento.

Las estrellas contemplan todo,

y guillan mil ojos a una masa de piernas

sin rumbo, que corren enloquecidas

en busca de la puerta de emergencia.

Alguien grita, alguien dispara,

alguien nace y alguien muere.

Siempre alguien como incógnita

a una pregunta sin una respuesta clara.

Las sábanas crujen ante el tacto del orgasmo.

Las jarras revientan en el hígado más cercano.

Televisiones que aullan,

gargantas que gritan desde el silencio.

La conciencia entera arde,

y de sus brasas renacen muertas,

cenizas,

directas hacia un mar de negro luto.

Fear, Fear Fear

Dios me violó, y ni si quiera se digno en volver a llamar.

Jesucristo me curó, y tampoco me pidió perdón.

La virgen me engendró, y aún espero un por qué.

Tú me perdiste en aquellos inmensos ojos donde duerme todo

hasta el mar,

Yo,

individuo,

esclavo,

esculpido bajo golpes sobre el papel mojado.

Mi espalda es vuestra historia,

mis pies vuestros caminos.

Ble.

Han pasado, mil horas por mi cabeza,

y la he perdido.

He estrangulado a mi propia sombra.

Me he clavado un cuchillo de heroína,

directo al estómago.

He vomitado días enteros por la taza de un váter cualquiera.

Grité a la noche, desde la cama,

perdido entre un mar de sabanas,

donde se esconde el último polvo de la noche.

Me han suicidado de trece maneras distintas,

e incluso he lapidado mi reflejo en el espejo.

Me he ahogado en mi propio pensamiento.

He recorrido la noche en busca de su fin.

He saltado al vacio de tus ojos.

Me he desangrado en un millón de palabras

que han ido a morir las alcantarillas,

donde duermen las conciencias.

He buscado, incluso en el sombrero del mago.

¿La única respuesta?

Un círculo infinito,

infinitas esquinas donde prostituirme por un poco de dinero,

para sobornar a mi celador.

Seguir

a las palomas. Ellas saben lo que hacen, sí no, míralas siempre asintiendo. Alguien que asiente debe saber mucho, si no sería un mentiroso, y que yo sepa los animales no mienten; tan sólo el zorro, y por que Caperucita lo provocó. Y si no quieres seguir a las pobres palomas, pues arrancate los pelos de la lengua y deja que ella te guíe.

Caperucita era una zorra, y eso, explica muchas cosas.

Este gato no es mio.

Enfin, tengo el pelo naranja. Tenía un elefante que se parecía a una oveja y que tenía nombre de gato, pero la perdí en una timba de poquer junto a mi cabeza. Ahora ya no tengo el pelo naranja por que la nueva cabeza venía con un color de serie que ni con tinte oye. El caso es que soy muy alta, y se insultarte en francés, mira: "ta mère est une prostituée travestie". Y sin usar el traductor. Además perreo hasta a los perros por que mi cuerpo anémico tiene una sobredosis de alegría. Pero no pasa nada, no te preocupes, estoy bien. A lo que voy, que eso, que nada, buenos tardes y que le vaya bien.

Un, dos, tres

perrito inglés a la pared. Tres, cuatro, cinco y seis disparos en mi mente. Siete, ocho y nueve, segundos que tarda el perrito inglés en confesar que se muere. Diez, once y doce, y alguien ya le ha robado el anillo de compromiso. Trece, catorce y quince, todos sus familiares congregados, alguno dice que es martes. Dieciséis palabras como funeral. Diecisiete y todo de nuevo a empezar.

Yo

no tengo una muñeca vestida de azul, es más bien naranja. Vestida o sin vestir. Tampoco es que responda al nombre de muñeca, y si lo hace, es con una de aquellas miradas. Tampoco es que pueda decir que es mía. El caso es que en sí, ni es una muñeca. El único parecido podrían ser aquellos mofletes de harina, de muñeca vestida de azul.