BOBO

1:46 y no hay nada que decir ni lo hay para callar no hay nada y simplemente hace calor y eso que estamos en diciembre al menos es curioso te digo                 1:49 jajaja me contestas
1:51 sigo mirando la pantalla en blanco pensado en como he llegado a esta situación o en por que no iba a llegar total nada lo impide ¿no crees? porque yo sí          hablo frente a una pantalla blanca como quien habla ante un espejo las letras negras que explotan con un chasquido no son más que dibujos en el vaho del cristal dos puntos una semicircunferencia y un gran círculo así sí pienso          1:59 ¿te despides? ¿te vas? adiós adiós te digo adiós ¿has mirado alguna vez unos ojos blancos totalmente blancos como la luz de la pantalla de tu ordenador a las 2:08 de la mañana? ¿que ves? adiós de todas maneras esto no es un poema de ojos o miradas de amor servido en vaso de medio litro con un poco de limón para amargar no hablo de ti ojala no hablo de nada

BEBOBIA

¿Te importa si te llamo Kati?

O Carol

pero no de Carolina

no

que venga de Caroline

y ya de paso

acércame ese whisky y quítate las medias

que hoy me siento algo solo

y necesito de mentiras en mi vida.

B.R

"En la sala de lecturas del Infierno
En el club
de aficionados a la ciencia ficción
En los patios escarchados
En los dormitorios de tránsito
En los caminos de hielo
Cuando ya todo parece más claro
Y cada instante es mejor y menos importante
Con un cigarrillo en la boca y con miedo
A veces
los ojos verdes
Y 26 años
Un servidor"

R.B

BLJHDCVBLGOejhgbpÑIJWDGBH

Estás desnuda.

El guión en la pantalla, el parpadear, no hay equívoco

me dice

colega, colega

me dice

está jodidamente desnuda ¿no? 

Jodidamente...supongo -risas-

buen chascarrillo colega

obvio

¿como sus tetas?
A saber, estoy algo confuso

será el bochorno

una noche  donde no hay nada más que nada y silencio

es más asfixiante que cualquier zumbido de verano en tus orejas.

Colega aquí

entre las cuervas de su cuerpo hay buena sombra

que no te oiga, no le gustan esas cosas

Tatuada la noche sabe mejor decía

o como lo único que quedó por beber fue nuestro propio vómito

decía

Siempre le gusto pensar así y tú, colega

escribiste como un demente cien hojas y no más

y las reescribiste

SACADME DE AQUÍ escupías como un loco

O DEJADME MORIR

al final supongo que algo se rompería

la hoja, la punta, tú cabeza

y supongo que justo por eso estás aquí colega

y no ves nada más que tetas

mientras piensas

que la única flor que no muere en este bosque de cemento

era aquella

nacía entre sus piernas.

BlubTIbun.

El amor malvendido en promoción.

"Llame ahora y de regalo por su compra
una Luna y tres cuartos totalmente gratis".

¿Forma de pago?
La locura.
El alma.
Hipoteca a 20
años.
"¿Dónde estás?" como carta de suicidio.

Dejaste el horno encendido
ahora aparta,
no te acerques,
pues no hay muerte más dulce que la que me brindas
en esta copa de hierro y CO2.

                         A tu salud.

Bb

Y si los tranvías están enterrados en lo más hondo de la ciudad,
dime
¿que prisa tienes?
Esperaremos sobre la cama, como estrellas de mar desnudas,
como cometas de cuero tendidas a secar bajo la luz de cien soles,
hasta que nuestra piel sea tiempo,
y vaporoso,
escape o muera entre las sabanas.

Biau.

Se rompieron los bolsillos,
cayeron todas las palabras y rodando
no quedo nada de lo robado ante la sorpresa
de un inesperado amanecer.

Se consumieron los cigarros,
tu boca finalmente se apagó.
Esta vez, ni el humo pudo salvarnos.

El Tiempo nos había traicionado.

Había huido escaleras abajo buscando la salida de emergencia,
un chivatazo y quedamos desnudos sobre la cama, tendidos
siluetas blancas
sobre donde la sangre duerme,
lobos mudos
Luna pálida
nos ahorcamos de tus cabellos,
nuestros aullidos nunca te alcanzarán,
un beso, y adiós.

Beo

"[... ]But let me ask you one more time
O children of the dust,
These hunters who are shrieking now
Do they speak for us? "

                         L.C.

BABIAB BEBIO ABBOBA

Pensaba que estaba loco.
En estos casos siempre se recomienda a uno dejarse un bigotillo
fino y elocuente,
salir a cazar un par de rayos de luna en el bosque
y un par de veces por semana,
suicidarse de forma elegante con las primeras luces del día.
Yo en cambio decidí matar las horas
 hasta que ellas me alcanzaran sentado en la taza del vater,
desgastando un viejo vinilo de D.J.
y perdiéndome en las profundidades del espejo,

obstinado, en mirarme fijamente
hasta que un día mi reflejo se cansó

una fuerte discusión

"Mandaré a alguien a coger todas mis cosas",
y quedé yo sentado, en la taza del vater, desgastando un viejo vinilo de D.J
perdido en las profundidades de mi mismo, frente a un espejo jubilado donde ya nadie vivía.

Y así, si nadie que pudiera desmentirlo
me fui convirtiendo en un bonsay,
y todos los otoños lloraba por no tener hojas que perder
y mi sombra poco a poco iba muriendo junto a la luz
de la última bombilla con vida
hasta que finalmente, se hizo la luz, y todo quedo en penumbra.

Fue entonces cuando me di cuenta de que no estaba tan solo;

oía susurrar palabras amables al grifo- seduciendo
como sólo un grifo sabe hacer-
al joven lavabo sobre el que se erguía imponente.
Fueron unos cuantos días -¡si es que aún existía tal cosa!-
filtreos, cartas y miradas encontradas
hasta que todo, finalmente, acabo en un erótico chorro de oxido y cal.

Y sinceramente, sentí envidia, y una extraña excitación.

Y fue entonces cuando me di cuenta que posiblemente,
de verdad estuviera loco, y no fueran simples impresiones mías.
Y sinceramente me asusté.
Intenté pensar rápidamente en ti,
pero pronto me di cuenta de que un bonsay no tiene cerebro,
si quiera
cabeza o corazón.
Y fue entonces que caí, en que no tenía por que sufrir,
no hacia falta.
Y entonces, fui feliz,
un bonsay feliz,
que ya no llora en otoño por que decidió
que era más romántico llorar sólo y si acaso alguna noche triste de primavera.

BOBA

"[...]
Cuando me vendo como algodón en rama para rellenos,
estoy sin fuego en el cigarro de mi boca, a orillas de mi deseo
sin extensión ni límites, acodada en la barra de un bar.
Me alimento de las deposiciones de los hombres, el mismo hombre
es una secrección de ningún dios, la misma muerte de todo hombre
y en mi creen. Imagino las románticas groserías de pollas en mi
melena,
pollas entre mis muslos, me follan hasta que olvido al Ultimo Hombre,
pollas únicas en tejidos, armadas en cemento, pollas que me creen
modelo o diosa
y no saben que soy un monstruo del Lago de Lerna, que en la antigüedad
asolé cosechas y asesiné el ganado y que mi aliento mata, y que
a un hombre volví loco chupándosela con las siete bocas de mis siete
cabezas."

                                                                                                          S.A.

Bebebab bibebobabbiob

Todas las mañanas me preguntabas
mientras me acariciabas la entrepierna
"¿como leer poesía surrealista, lindo gatito,
si aún estoy lo suficientemente cuerda
para darme cuenta de que ni el humo de cien cajetillas de cigarros
podrán hacer callar al Sol, y dejarme dormir un ratito más?

Recuerdo acurrucarme bajo tu sombra
y dejar que me exprimieras en busca de una respuesta.

Olvidábamos morir la mañana
entre los gritos maternales de la cafetera
llamándonos al despertar,
esperando el momento justo donde al despertarnos
no nos extrañaríamos de ser persona si quiera.

Habíamos pintado la habitación con una luz tenue, adormilada, perezosa;
el tocadiscos colgado de la pared,
los recuerdos disecados,
habíamos comprado una vitrina de cristal para rememorarlos;
y mientras las cigarras gemían en el balcón,
nosotros jugábamos a follar,
escondidos entre las sabanas,
tallando ángeles desnudos
de cara obscena y lagrimas sabor sudor
y latex.

Bebubib

Solía decirme que no me preocupara. Siempre sentado en el contraluz. Solía decírmelo mientras le metía cariñosamente el dedo por el culo a su novia y sonreía. "Aquellos que emplean la palabra semen al escribir suelen ser unos maricones todos". Había contraído un falocentrismo tan agresivo que era incluso contagioso. Ella se había convertido ahora en una anguila epiléptica. Paraba de vez en cuando su ritual para santiguarse. Me guiñaba un ojo y volvía a sonrerir "Jesucristo era un tipo maravilloso, sin duda".

Bubib

¡Oh, Jesucristo, te quiero dentro de mi!
Firmado, una monja desesperada.

Ble be bebab

Hola. ¿Ves aquel hombre? Yo tampoco. Se está tocando la punta del rabo con esas manos mientras mira fijamente a los ojos de tristes cincuentonas nacidas bajo la sombra de la Cenicienta sin final. Tiene Parkinson antes de tener edad para poder disfrutarlo. ¿De verdad que no lo ves? Sí, ese pardo, el de las manos huesudas y desdentadas, tristote, pardo. Pasas por su lado y se te escapa una miradita de compasión, resbala hasta tu mejilla y te la secas con la mano. Decir "Señor" y saludar con el sombrero para dar dos pasos y pensar que eres afortunado.Seguramente das dos más y eres el hombre más rico del planeta. Dos más y alguien te endiña un navajazo entre las costillas y te quedas sin cartera. Mira cariño, que hoy no vamos a tener con que pagar el pan. Y todos se vuelve negro, turbio, y miras al cielo buscando a Dios o algún signo que diga que anda cerca, mientras éste le da a colgar llamada y le mete los dedos entre las piernas, como queriendo decir algo, a la primera prostituta que decidió redimirse. Aquel viejo pardo comienza a escupir sangre, nada grave, un par de esputos y unas niñas asustadas. Las palomas escapan de sus arboles perseguidas por los ladridos de unas capanas salidas de no se sabe donde. Todo se vuelve muy cristiano.Y de súbito, alguien dice "te quiero", hay un largo silencio, dos enamorados intercambiandose las bocas en un largo beso de champan. Cae el telón, y alguien grita que han matado al acomodador.
¿La única forma de acabar? Seguramente preguntar, el nombre de la película.

BUBEBUB

Eres tan sólo eso, una cuerda de violín suspendida bajo la nada, trágica, oscura, melancólica;
eres violencia
y tus ojos lo saben.
Mátame.
firmado, te quiero.

Bibeby bi ba bubbeby

Hay lágrimas en tus ojos.
Lágrimas extrañas de otro.
Lágrimas que prohibimos en este juego que inventamos para no hablarnos.
        Para no mirarnos.
Debemos ser justos.
En este tablero de mesas y espacios infinitos
tan sólo tienen permitido llorar los hielos que se hagan tristemente
entre alcohol diluido al 43%.
Recuérdalo.
Yo soy tu rey.
Tu rey cojo y tulluido.
Tu rey.
Tu nada.
Recuerda que inventamos este juego para que pudiera metértela, con la mirada
telepáticamente y despacito, para evitar sobresaltos y despertarte.
Así que borra esa mirada perdida en mares de pena multicolor
donde eres incapaz de esconderte de mi y de mi boca de sapo.
Borra y vuelve,
dejame escondorme bajo la cara oculta de esos ojos indiferentes
esconderme para sacarmela sin perjuicio ni prejuicio,
por favor una última vez;
antes de irme a dormir y morir
al fondo de ninguna parte.

Blei Bob Bbaib

Misifu, Misifú para los amigos, anda algo triste.

Misifu anda solo. Anda y lo está. Cosa seria.

Los trogloditas se han refinado.

Misifu se mira en el espejo y no se ve.

Puede ser la ducha de agua ardiente

que lo quemó durante 23 min hasta que el calentador se apagó,

o puede ser que sea, que Misifú anda algo perdido.

Misifu y el espejo, acto tres,

o como el enterrador dejo su número

tatuado sobre su reflejo.

Esta noche Misifú sale.

El y su triste botella siempre vacía

-que no tuvo nunca la oportunidad de llenarse-.

Misifú bebe y llora.

Misifú bebe y vomita.

Penas y lágrimas.

Grandes como soles, insignificantes como nada

Misifú obviamente se emborracha.

Borracho de mundo, Misifú se lanza a la carretera, adelantando coches por la izquierda. "¡Misifú el temerario!" gritan algunos.

"Misifú" grita Misifú.

Perdio las exclamaciones junto a su garganta, con el vigesimoséptimo vómito de la noche, frente aquella farola filantrópica, agachada junto a él, preguntando que qué pasaba.

Misifú corre, y se pierde en la noche de un nuevo día.

Misifu y la bomba a sus espaldas,

una oración por la lluvía y el amanecer;

TNT, receta equivocada:" nitroglicerina y un par de orgasmos malvendidos."

Bebbranbebo.

No tenemos nada. Hemos guardado todos nuestros sueños

en una maleta ya facturada para después perder el ticket

en el primer tren de la mañana. Una carta de la secretaria:

"El terapeuta se ha vuelto loco,

o tal vez fue ayer. No lo sé.

ni el nos lo quiere decir. "

La locura hipotecada a 20 años

y yo que me quedo calvo.

Y saben de esas típicas escenas donde sólo hay un río,

un puente

y una pareja que se mira sin mirarse,

con todos esos barcos que parece que han sido colocado ahí a propósito

y el Sol que no sabe si ponerse, que la Luna esta bajo arresto,

denunciada por acoso, drogas, y un poquito de violencia.

-"Te estás quedando calvo".

Lo sé.

-"Mi prima se casa la semana que viene

y aún no le hemos comprado nada".

Un teléfono que suena,

Dios que cuelga y

al otro lado del teléfono yo,

que trato de buscar una respuesta que no llega

las lineas siguen saturadas, y a mi se me acaba el saldo de la tarjeta.

-"Señorita por favor..."

-"En un segundo le atendemos."

Y un segundo es una vida

y una vida que no es nada.

Y yo mientras, con estos pelos.